tag:blogger.com,1999:blog-20615582761512811592024-02-07T21:02:29.237+01:00A glopsBlog de Marta ParésMarta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.comBlogger63125tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-86238895228368587362011-08-25T19:56:00.000+02:002011-08-25T19:57:36.849+02:00Nan Goldin, "The Ballad of Sexual Dependency", 1986<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtFMgVrJIDcZv6pTkhvaQCkEXOaT33km51aVCwlafxIEFdtdasWSLnrzvn-I652lVOJKTsdrbaw-ZJfg7xJ3B6JhlJ52qLdsLIG81ZmIChRqaIkWTqKg9yTjt6bPynRVYqWnt4ZeaM_Uk/s1600/Nan+Goldin%252C+The+Ballad+of+Sexual+Dependency.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 215px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5644854140845010130" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtFMgVrJIDcZv6pTkhvaQCkEXOaT33km51aVCwlafxIEFdtdasWSLnrzvn-I652lVOJKTsdrbaw-ZJfg7xJ3B6JhlJ52qLdsLIG81ZmIChRqaIkWTqKg9yTjt6bPynRVYqWnt4ZeaM_Uk/s320/Nan+Goldin%252C+The+Ballad+of+Sexual+Dependency.jpg" /></a>
<br />
<br /><div></div>
<br />Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-20183277777665020252011-05-26T03:40:00.006+02:002011-05-26T03:49:39.806+02:00AiNada empieza a ser una palabra cargada de sentido.<br /><br />Tai-txi, ioga, feng-shui:<br />OM<br /><br />Qué vanidades.<br /><br />Más destrucción por favor. ¡Levántense de sus poltronas! ¡Ya!<br /><br />Me levanto de la cama y todo carece de olor y color. Una línea recta que termina en otra línea recta. Una puerta. Una pared con dibujos. Al menos esto. Me apoyo en ella. Todo parece estar en su sitio ahora.<br /><br />El vacío y lo lleno se retroalimentan. No hay dentro. No hay afuera.<br /><br />Nada empieza a irse de mi mente.<br /><br />A ver qué nos depara el mañana. Qué vanidades.<br /><br />Pero fue un rollo metafórico. No se levanten.Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-26839952874509914422011-02-16T01:24:00.004+01:002011-02-16T01:41:26.187+01:00FALCONER. LOS GATOS ESTÁN EN TODAS PARTES<p>La absurda dignidad de los gatos</p><p>se alinea con los rulos de la Sra. Antonia</p><p>Aquéllos, se alimentan de gratis hurgando en contenedores</p><p>como mendigos sin alma</p><p> </p><p>Gato se relame las patitas como haciéndose la manicura</p><p> </p><p>En Falconer, la prisión de Cheever</p><p>reina el PASADO</p><p>Farragut recuerda los tiempos felices con su mujer</p><p> </p><p>La habitación con la tele encendida se llena de nostalgia</p><p>en la mente de Farragut, rabioso contra los cristales,</p><p>todo resta muerto</p><p>reina la MUERTE</p><p> </p><p>Felices los gatos que sólo sobreviven.</p><p>Acicalarse y Alimentarse.</p><p>O dejar</p><p>de ser</p><p>(gato).</p>Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-50982325067963917682011-02-13T02:24:00.008+01:002017-04-30T18:51:07.642+02:00The imaginary guitarNo importa la lluvia.<br />
<br />
Lluvia, llanto, llamas, luciérnaga, lóbrego, lírico, lamentable, lúcidamente loco.<br />
<br />
Fernando se abraza la cabeza para no pasar más frío<br />
<br />
sus pómulos sinceros<br />
<br />
ignorando corcheras vibran sus manos y brazos<br />
un huevo rasposo y bailarín se mueve izquierda derecha abajo arriba izquierda<br />
al son de la guitarra,<br />
<br />
<em>the imaginary guitarr.</em><br />
<em></em><br />
En este río de cemento vertical y horizontales figuras<br />
la guitarra sólo existe para los ojos.<br />
<br />
En la mente, "Watermelon in Easter Bay" de Frank Zappa da las pulsaciones<br />
clasifica los archivos desordenados una y otra vez<br />
como un mecánico pero sonriente bibliotecario.<br />
<br />
<br />
<a href="https://youtu.be/XiyW0cwvWc0">https://youtu.be/XiyW0cwvWc0</a>Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-14810443644599941052011-02-12T00:47:00.010+01:002011-02-13T02:22:59.521+01:00LunaQuisiera que todo el humo gris fuera de noche<br />una noche blanca y húmeda como tus pies al despertar del sexo.<br />Corren niños desnudos sudorosos borrachos y contentos en la noche,<br />se deshacen como párpados sin ojos,<br />hundiéndose en la clorofila estéril de esas plantas<br />que no regaste.<br /><br />Son las seis y el reloj se queja por tus dudas.<br />La estampa que no elegiste.<br />Un millón de años en la espalda de la humedad sin noche sin colchón.<br />A una niña se le va cayendo poco a poco la cinta del pelo rubio y ondulado,<br />poco a poco hasta que se le cae del todo y queda tirada, fría en la avenida Tibidabo,<br />se ensucia de polvo (que no quitará ninguna sudamericana solitaria y bien educada).<br />Los niños siguen correteando por las calles y llegan hasta la playa.<br />No les deja pasar el mar, pero se quedan mirando<br /><br />el infinito inalcanzable<br /><br />La huída.<br /><br />Dos reposan, abrazados.<br /><br />La niña se abraza las rodillas debajo del vestido,<br />cierra<br />los párpados<br />guardando sus ojos,<br />como la luna, nunca se pierden,<br />aunque tuerza la cabeza, siempre mira de reojo,<br />indecisa pero presente.<br /><br />La brisa lo envuelve todo.Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-28865272700802132322010-12-04T22:55:00.001+01:002017-04-30T18:46:47.995+02:00Círculos<div dir="ltr" style="line-height: 1.68; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: white; color: black; font-family: Arial; font-size: 10pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">En lo alto. Siempre en lo alto.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.68; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: white; color: black; font-family: Arial; font-size: 10pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Y permanece vacía la caja. Cajas de aire sobrevolando l</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.68; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: white; color: black; font-family: Arial; font-size: 10pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">a tierra.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.68; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: white; color: black; font-family: Arial; font-size: 10pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Buscar lo lleno en la dura superficie</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.68; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: white; color: black; font-family: Arial; font-size: 10pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">No olvida las pasadas vacaciones en la naturaleza</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.68; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: white; color: black; font-family: Arial; font-size: 10pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">El pasado en una caja agujereada</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.68; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: white; color: black; font-family: Arial; font-size: 10pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Por la calle pasaban conocidos, gente con paraguas, la chica</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.68; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: white; color: black; font-family: Arial; font-size: 10pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">del súper</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.68; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: white; color: black; font-family: Arial; font-size: 10pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Su familia</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.68; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: white; color: black; font-family: Arial; font-size: 10pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">cajas rotas al estrepitoso choque con la dura superficie.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.68; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: white; color: black; font-family: Arial; font-size: 10pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Lentos y concéntricos pasos hacia el vacío</span></div>
<span id="docs-internal-guid-6249cfbb-bfbf-4fa1-431f-41754951a60d"><span style="background-color: white; font-family: Arial; font-size: 10pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">En el presente</span></span>Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-3155177883878081992010-10-01T01:22:00.003+02:002010-10-01T17:05:44.635+02:00BugambiliasAsí, sobrevuela las cloacas<br />como en un juego de la Play<br />el príncipe de Persia sorteando obstáculos<br />cloacas van, cloacas vienen<br /><br />otra parada en la estación<br />vamos todos en el mismo tren<br />pero algunos callan, <br />demasiados<br />y balbucean impresos<br />el verbo máquina<br /><br />yo no pido bugambilias<br />el parón roble<br />que no dispara<br /><br />la máquina juega con el tiempo<br />pulsamos el botón pero nos dejan dentro<br /><br />salir<br /><br />pero nada de bugambilias<br /><br />tristes, solitarias, pijas<br /><br />Cloacas van, cloacas vienenMarta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-90610828114448699702010-09-08T01:19:00.003+02:002010-09-08T01:35:17.621+02:00nos vemos en el barrrUlises... o Odiseu, com me'l deixin anomenar, ja que la tradició sol decantar-me per la segona, però el pensament -parla wittgensteniana- per la segona. Total, no deu ser pas tant diferent. <br /><br />Odiseu mira de lligar-se a la cadira, no, mira d'explicar-li a la noia que té davant que de cap de les maneres el deixi aixecar-se i fotre un cop de puny als dos paios que hi ha a la barra que no paren de mirar-la, o no paren de fer-lo posar nerviós ja que li sembla que la miren, o que podrien estar-la mirant. No et posis gelós. Els observa de reüll. No em deixis que m'aixequi o... Què, què? O sinó què? Què faràs? Marc calma't eh, vinga, no fem un numeret ara.<br /><br />Sona la música cada vegada més forta, Patti Smith, Horses, i després Joy Division, i Ramones i ell cada vegada està més motivat... més motivat... Però no es pot aixecar de la cadira. Sap que si ho fa passaran coses. <br /><br />Nena, perquè no balles una mica amb mi, eh?<br /><br />Com?<br /><br />Comença a ballar introspectivament amb els braços i el cap cap a dins: "Soltando amarras". Es mou en un vaivé constant, ella se n'adona que li ha fet efecte l'alcohol. Ara sembla un nen.Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-37049711898614240502010-08-24T17:05:00.003+02:002010-08-24T17:18:02.140+02:00La desaparición de las hormigasRecuperó en aquél momento una sensación de piedra epigramática, la playa estaba formada por infinitesimales partículas pétreas dejadas de la mano de dios formando un enorme y silencioso, sin vida, cementerio. Pero, a diferencia de un ruinoso paisaje a lo Spielberg, la superfície dejaba fuera de aparición las calles vacías después de una guerra, y donde éstas deberían mostrar placas con los nombres de los mártires con algún central protagonista paseándose nostálgico, había sólo ciudadanos anónimos, más relajados que melancólicos. Sólo arena. Sobre el cementerio yacían carnes. No había hormigas.Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-86835457059772165912010-06-26T13:53:00.005+02:002011-03-20T22:02:04.486+01:00El detective desnudo<p> </p>Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-53016783829097740742010-04-23T23:27:00.008+02:002010-06-26T15:01:48.515+02:00Ventriloquia<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/DOCUME%7E1/U1/CONFIG%7E1/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:donotoptimizeforbrowser/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:CA;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --></style><span lang="CA"><!--[if !supportEmptyParas]--> <o:p></o:p></span><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/DOCUME%7E1/U1/CONFIG%7E1/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:donotoptimizeforbrowser/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:CA;} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> <p style="font-family: arial;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span lang="CA" style="font-size:85%;">Juntar, vagas, finitud e infinitud bajo un mismo
<br />signo
<br />Dejar que la rastrera alma de Schelling componga
<br />el mapa de los museos olvidados
<br />atrás la catástrofe, prendidos de euforia
<br />los poetas se construyen su iglú
<br />con bolis Pilot y jerseys pasados de moda
<br /><!--[if !supportLineBreakNewLine]-->
<br /><!--[endif]--></span></p> <p style="font-family: arial;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span lang="CA" style="font-size:85%;">Memorias personales</span></p> <p style="font-family: arial;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span lang="CA" style="font-size:85%;">
<br />El <i style="">Ego</i> no impedirá andar
<br />al cuerpo en cuclillas debajo de la cama
<br />pajarracos olvidadizos hacen sin éxito fotos de lo legado
<br />prueban de tragarse un libro entero
<br />atragantándose con la letra</span></p> <p style="font-family: arial;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span lang="CA" style="font-size:85%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: arial;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span lang="CA" style="font-size:85%;">balbucean impresos
<br />
<br />Dar la mano al extranjero
<br />hablar, hablar tendiendo puentes:
<br />el estómago mancillado de éter, sin dedos ni m´´aquina de escribir
<br />con su sopa no recuerda</span></p> Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-42672561180951966922010-04-03T21:01:00.005+02:002010-04-05T18:01:12.529+02:00formol<div style="text-align: right;">me gustaría entrar en mi sombra increada anterior y quitarme con el pensamiento el disfraz (...) de un personaje cuyo pensamiento no tiene conciencia de sí (...) voy a ovidarme mediante él, y disolverme en mí<br /></div><br /><div style="text-align: right;">Mallarmé, <span style="font-style: italic;">Ígitur</span><br /></div><br />Puedo cojer el feto abortado de la solución en la que la nada se mueve<br />un feto de unos dos o tres años de estudio<br />abortado pero vivo<br />sin formol<br />como el recuerdo sin fotografía<br /><br />un feto siglo XVIII<br />con la cara sarcástica de Schlegel<br />evidenciando la ironía<br /><br />se imprime en el revelado<br /><br />demasiados años disuelto en la sustancia gris del cerebro<br />demasiados círculos,<br />demasiados anhelos,<br />el feto se separa<br />y se abortiza en un marcoMarta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-75416048705772361272010-03-18T13:01:00.005+01:002010-03-18T13:16:48.840+01:0016:53:52La radiografía puede obnubilar<br />la memoria<br />en un instantáneo flaix paralizador<br />exige a la mente el rescate inmediato de los huesos<br />dormidos<br />en irreversible radiodiagnóstico<br />sin pasado ni futuroMarta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-21294031727627896012010-03-05T18:55:00.003+01:002011-03-20T22:00:44.032+01:00Dignidad de asfalto<p> </p>Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-44512090914859251282009-12-16T18:11:00.008+01:002011-03-20T22:02:54.787+01:00Figura<p> </p>Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-57985203005820119732009-12-11T22:03:00.003+01:002009-12-11T22:07:04.665+01:00choppedConstrucciones vacías<br />cajas olvidadas llenas de aire<br />vacíos sin envasar entre estanterías de chopped<br />envasado al vacío<br /><br />El choped en la nevera:<br />relleno de felicidad física, directa<br />dosis a las venas<br />que alzan el vuelo <br />como globos o como infantiles sonrisasMarta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-80723824247696680112009-11-27T19:29:00.009+01:002009-12-05T23:20:15.200+01:00cuerdasTodo es física, nada <br />es nada,<br />una palabra<br />palabras para decir física<br />para decir unos ojos mirando a otros ojos,<br />las paredes, las siempre cuatro paredes de un edificio<br />las plantas artificio de la ciudad<br />de esta universidad vaciada de contenido<br />donde la funcionalidad se descubre como el contenido vacío<br />de una caja<br />como un cuerpo desnudo tendiendo los brazos <br />buscando sólo sexo.<br />No soy Dorothy. No soy Dorothy.<br />Fisicalizar la física es verbalizarla.<br />No se la puede descomponer para ser observada<br />como un cuerpo de ternera al frío metal de un tablero de disección.<br /><br />En palabras se van tus ojos<br />las paredes y las plantas<br />la ausencia arrincona la presencia<br />los trovadores se equivocaban:<br />el amor de lejos entra ahora en la centrífuga<br />girando a mil revoluciones por segundo<br /><br />Al final del lavado sólo veo tu cara seca<br />sin atributos<br />sin palabras<br />no sé si es necesario tenderla en un poema.<br />Todo termina tendido de una cuerda en el tejado<br />como si la falsa rigidez de las cuerdas sirviera para contemplar una fotografía <br />la materialización del recuerdo<br />las cuerdas en su vaivén con el viento aguantando lo que queda de la materia<br />las cuerdas de la guitarra vibrando bajo mis dedos<br />fisicalizando<br />verbalizando<br />componiendo el verbo <br />descomponiendo la materia<br />pero tendiendo en ellas la vibración <br />donde siento los ojos y los edificios y las plantas y la ternera y el sexo y las palabras y el cielo cayendo en pedazos y los autobuses y los bólidos de la ciudad y la universidad y las cajas y el vacío <br />el vacío roto en pedazos <br />sentido en pedazos <br />en cada vibración.Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-22592892999916092142009-11-24T19:53:00.002+01:002009-11-24T19:59:17.013+01:00la paleta del pintorEn el fluido cromático se determinan<br />(ironía)<br />nuevas clases de seres<br />que nunca han sido asignados como tales<br /><br />la creación del hombre desde su paleta de pintor<br /><br />(in)existencias al óleo<br />(en constante variación)<br /><br />una sobreproducción del artista<br />en su irrefrenable búsqueda de la verdad <br />dentro de la obra<br /><br />la verdad dentro de la obra<br />la mentira <br /><br />506 cuadros <br />y ningún ser<br /><br />sólo óleo<br />óleo por todas partes<br />el óleo saliéndosele de los bolsillos,<br />del trasero, de debajo de los ojos, de debajo de los pies, de las mangas,<br />en las paredes, por el suelo<br />sueños al óleo<br />autobuses, obuses, diarios, gente<br />al óleoMarta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-85484525927738295242009-11-21T18:13:00.007+01:002009-11-21T18:26:27.629+01:00Más apología de la lavadora (y de sus subespecies)Hay distintos ruidos... El ruido del lavaplatos es más sincopado; el de la lavadora no, el de la lavadora es otro mundo, una simfonía entera. Estos ruidos que oímos sin necesidad de ser ciegos (y convertirnos en seres hipersensibles a los ruidos de la calle, a los mil ruidos que chocan con la percepción abierta al 100% de un invidente, como cuando de pequeños nos tapábamos los ojos y decíamos "¡No estoy!" oir, por ejemplo, dos señoras hablando de sus hijos, que ahora salen más, que nunca paran por casa, que tienen que preparar la cena; oir las motos de la calle y el silencio de la calle de repente sin motos; un carro de la compra siendo arrastrado; una persiana de alguna tienda que es bajada -ya son las nueve-; sentir el olor, también, de la tienda de tes). Andar por casa como ciegos. Lejos de la calle, de lo que solemos llamar vida o realidad. Otra realidad está en lo acuático de los lavados (del lavaplatos, de la lavadora), y de sus procesos cuyo funcionamiento casi nadie conoce, quizás ni el que diseñó la máquina, mucho menos el que la montó. Cabría preguntarse por quién o qué rige el mundo que se encuentra más allá de todo esto, del proceso de diseño y montaje de dichos autómatas de temporización interna, no sujetos al tiempo ni al destino, pero con sus misterios correspondientes a lo inexplicable del cambio: ruido, silencio, ruido más leve, otra vez silencio y, finalmente, el fin, como algo que ya estaba programado, como una cita de empresa o una maniobra como aparcar el coche o comprar el billete de metro e ir a trabajar. El cambio, en ello, en lo acuático doméstico de las máquinas: un misterio.Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-5949492474338810572009-11-18T00:08:00.003+01:002009-11-18T00:18:13.412+01:00MANOSi siempre fuera tan fácil como mirar adentro de nosotros y ver nuestro fondo perfecto que, en cuanto que fondo, es perfecto... O no. No existe la perfección ni la imperfección dentro de él. En él no hay valores. Ni nos hace bien ni mal. En él sentimos. Ni nos hace bien ni mal, sentir. Podemos sentir la puta mierda de todo lo que nos pasa junto sin colores. Esto es lo interesante. Sentir sin colores. Sin el rojo de la rabia o la pasión, sin el negro del miedo o el absurdo gris, sin el blanco de la paz... Una explosión sin colores o con todos los del mundo. En el fondo de la pecera no hay luz ni agua ni peces ni cajas ni recuerdos ni gritos ni caras. Nada... En el fondo no hay nada y es por eso que cuesta tanto llegar a él, y más quedarse en él; porque no podemos nombrarlo. Pero cuando se llega, se puede decir: "He tocado fondo", y hecharse a llorar, o "He tocado fondo", sí, y estoy orgullosa de ello. Porque otros estarán vivos y coleando, mientras yo, que iba viva y coleando, no sentía el fondo. Y, ahora, lo siento, y sé que todos los colores son secundarios. Y en el fondo se yergue la MANO. La Mano neutra, ni izquierda ni derecha, ni de Dios ni de nadie. LA MANO, así, en términos abstractos, y si se quiere, surrealistas -una gran manaza onírica- pero no es que quiera poner etiquetas. Ya lo he dicho. No hay nombres. <br />Me repliego en el fondo y subo a la mano como en un trampolín.<br />El resto es cosa de dejarse llevar.Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-30207780106718550892009-11-13T22:30:00.004+01:002009-11-13T22:47:14.928+01:00Mostres de "Hamlet Machine" de Heiner MüllerLa Europa de la mujer<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/TRXVPtp0MGA&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/TRXVPtp0MGA&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Fragments de la representació per Teatro 4M<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ZalfSR3Mo9c&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ZalfSR3Mo9c&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-43882191230516429382009-11-04T21:28:00.004+01:002009-11-04T21:42:22.606+01:00El diseccionador INo paraba de repetirseme esto en mi mente: ¿Por qué escribes? Para que todo tenga sentido. Pero ¿Por qué? ¿Tiene sentido lo que escribes? Mmm... Sí. No. No sé. El sentido de ponerlo todo en orden, en un sentido. Pues mira... este personaje que quiere usar el bisturí para diseccionar realidades... Pues, verás, no es muy... ordenado, que digamos. Pues. ¿Por qué? ¿Por qué?<br /><br />Vamos a trazar un mapa. Un mapa para situar todos los personajes con sus historias e interelaciones en un esquema. Nos será útil.<br /><br />Pedro se levanta y destruye el escenario. El suelo lleno de manchas empieza a ponerse borroso. Se mueve despacio, casi imperceptiblemente. Pero se mueve. ¿Qué sentido tiene tal disposición de las manchas insalvables, incalcanzables? La vida como las manchas. Un caleidoscopio inútil. Pero, vamos, Pedro, sienta cabeza... Pedro no paraba de expirar aire. Intentaba concentrarse, tarea imposible, los papeles, todo, com sus pensamientos, demasiado abotargados. No quería nada ahora. Pero algo lo retenía en esa silla de su despacho de la calle Diputación.Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-69091831473381085282009-10-24T22:25:00.002+02:002009-10-24T22:33:19.069+02:00Apología de la lavadoraYo espero que empiece la lavadora. Yo, no sé si en vano, espero que esta luz roja encendida dé lugar a una especie de movimiento interno, el Dios de las máquinas sabrá cuál, que se transforme en ruido. La plasmación de lo incesante. La representación torbellino: primero, lento, luego más rápido, y así hasta llegar al Gran Torbellino sin principio ni final, verdaderamente incesante, que podría arrastrar consigo a cualquier pensamiento insuficientemente arraigado, costroso, inútil. La lavadora mental.<br /><br />En esta situación de distanciamiento de todo lo mundano y metafísico, la lavadora en un plano neutro, exceptuada de todo, se dispone a efectuar las últimas acciones puras. Las precisas, vitales. Las que sólo salen del propio entendimiento, de la cabina del piloto. (No es un piloto automático). Snoopy arriba en su casita levantando el vuelo (la lavadora convertida en casita volante o, lo que es lo mismo, la casita volante convertida en lavadora: lavadora y casita, juntas, en asociación, sobrevolando el espacio, en su particular percepción temporal. La temporización lavadora, interna, subjetiva -Kant-lavadora-, en su amplio despegue. Así, sobrevolando campos y ciudades, la lavadora-casita se eleva por encima de lo humano y lo divino -creación humana-, gestionando sus propios movimientos sin interferencias, sin<span style="font-style: italic;"> walkie-talkie</span><span>, sin pantallas</span><span style="font-style: italic;">.<br /><br /></span><span>El momento</span><span style="font-style: italic;"> chill.<br /></span>Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-35283203168436762922009-10-24T22:16:00.007+02:002009-10-24T22:24:21.821+02:00l l i b e r t a tLa llibertat com un disc de vinil que no sona<br /><br />ningú li ha dit que soni, però té so<br /><br /><br />l a l l i b e r t a t<br /><br /><br />la perillositat<br /><br /><br />sonora?<br /><br /><br />so o no so, lliure o no lliure<br /><br />els extrems es toquenMarta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2061558276151281159.post-58265391327230352132009-10-21T15:52:00.003+02:002009-10-21T16:00:13.930+02:00remembering "À bout de souffle" memorias de Jean-Paul Belmondo, un detective perdidoJean-Paul Belmondo coje su chaqueta y sus cigarrillos y cierra la puerta, cuidadosamente pero con prisa, baja las escaleras, dos pisos, hasta el rellano, abre la puerta y en la avenida pide un taxi. Se va corriendo, no tiene dinero, deambula por el lado del Sena mientras se fuma uno de sus últimos cigarrillos, mira a la caja, aún le quedan tres, va mirando las fileras de coches, a lado y lado de la carretera que cerca el río y los edificios monumentales, neoclásicos, burgueses, con algún elemento barroco, y de repente lo ve, corre ágilmente hasta el volante, mira a su alrededor y sube, arranca, despega hacia el infinito. Va por una carretera principal de las afueras de la ciudad. Empieza a recordar la noche anterior. La chica rubia de pelo corto repartiendo diarios. Tiene dolor de cabeza, pero no tiene ninguna pastilla, y porqué tomarlas, si tampoco tiene dinero, se le han acabado los cigarrillos y se pregunta si en ese bar de la carretera. Para y se toma un café. En la barra del bar hay una chica. Sólo una chica. En el fondo hay una mujer con sus dos hijos. La chica lleva un impermeable verde oscuro y está tomándose un café solo mirando hacia el exterior. Él está a unos tres metros. Se pregunta si debería decirle algo. Pero no lo hace. La chica rubia de la noche anterior. Antes de salir coje un diario y se lo pone debajo de la gabardina.Marta Paréshttp://www.blogger.com/profile/05636077861142346899noreply@blogger.com1